Descriptions Alors que je ne suis rien Télécharger
Amour en faim
Se réveiller est douloureux, le corps se défend et veut sa raison. Il se refuse le sommeil. Il se prépare méticuleusement des douleurs, des non-retours. Il abuse nos patiences.
Mon ange est toujours là, la meilleure surprise que la vie m’ait faite.
Je chérirai longtemps ses ailes; toujours si je le peux, si nous parvenons indéfiniment à être des créatures créatives.
Je vois à quel point j’ai changé, à quel point mon sentiment est réfléchi et supérieur. Je ne sais pas où cela me mène, je sais juste que je sais désormais comment ouvrir des portes sur du bonheur.
Il n’est pas toujours aisé de comprendre où la vie nous emmène. Même si tout semble clair, même la brume. Il nous faut conserver avec soin autre chose que des espoirs. Quelque que soit le commencement, d’amour ou d’année, de souffrance ou de misère.
De glissades en lambeaux, de vieux détritus recyclés, de vieux plaisirs non partagés. Des douleurs inutiles et injustes. Des sentiments en pagaille, intouchables, incompréhensibles. Des cris continus, interminables. Des regards en coin, des faux mensonges, des jouissances et des pleurs. Deux êtres qui à jamais changent.
“Je ne sais pas” est la formule accompagnante.
Je ne pourrais pas facilement trouver les portes de sortie d’un sentiment que je ne vois plus que par surprise. Je pourrais te louer, je le devrais même, mais je sens pourtant que je m’en éloigne. Je sens une tristesse grise inconnue. Infertile peut-être. Enervante à coup sûr.
Nous sommes rentrés dans la phase d’évitement d’affrontements, il n’y a sans doute rien au-delà, même si l’on pourrait croire à de l’amélioration.
Par mégarde, nous deviendrons rapidement, et à jamais, des voleurs d’âmes.
Nous apprenons toujours. Je me le répète pour y croire. L’impression d’abîmer mon âme, pourtant, pour toutes possibilités de prochaine fois, par engrenages pervers, détestables, plus fort que toute raison, plus fort que tout amour même. Des vomissures gluantes, affolantes.
Tu es la fleur et je suis l’eau.
Pas de pot?
Peut-être le pot. Peut-être du pot.
Nous avançons en cherchant le rythme, nous aimons nos sentiments, nos douceurs. Nous attendons pourtant, sans savoir quoi, une chaleur, une façon de battre le cœur, une brume légère et rafraîchissante, un exil, un asile, une autre mort, un émouvant bonheur.
Nous nous comprendrons plus tard. Dans d’autres lieux peut-être. Avec d’autres êtres, d’autres amours, d’autres mois.
Nous irons par des chemins qui rongent les anges, par des voitures résistantes et infécondes, par des rires égoïstes et des émotions malades. Nous serons boitants et orgueilleux, nous serons maudits; nous ne pourrons pas comprendre qu’il nous faut pleurer.
Achetez ce livre, beaucoup beaucoup plus vous trouverez je vous le promets.
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Amour en faim
Se réveiller est douloureux, le corps se défend et veut sa raison. Il se refuse le sommeil. Il se prépare méticuleusement des douleurs, des non-retours. Il abuse nos patiences.
Mon ange est toujours là, la meilleure surprise que la vie m’ait faite.
Je chérirai longtemps ses ailes; toujours si je le peux, si nous parvenons indéfiniment à être des créatures créatives.
Je vois à quel point j’ai changé, à quel point mon sentiment est réfléchi et supérieur. Je ne sais pas où cela me mène, je sais juste que je sais désormais comment ouvrir des portes sur du bonheur.
Il n’est pas toujours aisé de comprendre où la vie nous emmène. Même si tout semble clair, même la brume. Il nous faut conserver avec soin autre chose que des espoirs. Quelque que soit le commencement, d’amour ou d’année, de souffrance ou de misère.
De glissades en lambeaux, de vieux détritus recyclés, de vieux plaisirs non partagés. Des douleurs inutiles et injustes. Des sentiments en pagaille, intouchables, incompréhensibles. Des cris continus, interminables. Des regards en coin, des faux mensonges, des jouissances et des pleurs. Deux êtres qui à jamais changent.
“Je ne sais pas” est la formule accompagnante.
Je ne pourrais pas facilement trouver les portes de sortie d’un sentiment que je ne vois plus que par surprise. Je pourrais te louer, je le devrais même, mais je sens pourtant que je m’en éloigne. Je sens une tristesse grise inconnue. Infertile peut-être. Enervante à coup sûr.
Nous sommes rentrés dans la phase d’évitement d’affrontements, il n’y a sans doute rien au-delà, même si l’on pourrait croire à de l’amélioration.
Par mégarde, nous deviendrons rapidement, et à jamais, des voleurs d’âmes.
Nous apprenons toujours. Je me le répète pour y croire. L’impression d’abîmer mon âme, pourtant, pour toutes possibilités de prochaine fois, par engrenages pervers, détestables, plus fort que toute raison, plus fort que tout amour même. Des vomissures gluantes, affolantes.
Tu es la fleur et je suis l’eau.
Pas de pot?
Peut-être le pot. Peut-être du pot.
Nous avançons en cherchant le rythme, nous aimons nos sentiments, nos douceurs. Nous attendons pourtant, sans savoir quoi, une chaleur, une façon de battre le cœur, une brume légère et rafraîchissante, un exil, un asile, une autre mort, un émouvant bonheur.
Nous nous comprendrons plus tard. Dans d’autres lieux peut-être. Avec d’autres êtres, d’autres amours, d’autres mois.
Nous irons par des chemins qui rongent les anges, par des voitures résistantes et infécondes, par des rires égoïstes et des émotions malades. Nous serons boitants et orgueilleux, nous serons maudits; nous ne pourrons pas comprendre qu’il nous faut pleurer.
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